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Je me demande, parfois, qui écrira la monographie de la femme de l’Ouest, qui nous découvrira ses merveilleuses réserves d’endurance, les trésors de son abnégation et de son courage ? Je me demande qui nous initiera aux puissances enchanteresses du charme féminin s’exerçant dans le cadre désertique d’une portion infinie des Prairies, et sachant y condenser toutes les grâces magiques que la femme, même la plus fruste, sait répandre autour d’elle.
Qui nous dira, tout simplement, l’héroïsme de la compagne du pionnier?
Cette pensée s’impose davantage à mon esprit quand je reçois des solitudes du Nord, des grands « brûlés » de l’Ouest ou des nostalgiques plaines de l’Est, ces lettres où les mots humbles, lassés ou enthousiastes dressent fièrement le monument ignoré du dévouement féminin.
Il faudra pour l’écrire, cette œuvre, toute l’impartialité que méritent tant de différentes conceptions du rôle et du pouvoir de la femme suivant la race, la nationalité, la religion. Dans cette galerie, la squaw indienne, à la grâce nonchalante, à la force souple, premier sourire de la nature grandiose et sévère, aura sa place près de la Parisienne raffinée, étonnée encore de tant d’espace, de tant de lumière, apportant, tout naturellement, sa séduction à accomplir coquettement les plus grossiers ouvrages.
À la place d’honneur, s’érigera personnifiée par la Canadienne-française, la fidélité aux traditions. Ces traditions qui font la noblesse de la race et qui confondent dans un même culte, la Canadienne fine et cultivée des grandes villes de l’Est et la Josette de l’habitant, ménagère au rude bon sens, à l’endurance physique prodigieuse.
Et ne seront pas oubliées l’Américaine hardie, chevauchant allègrement derrière le wagon bâché, s’acheminant vers quelque solitude nouvellement découverte : l’Anglaise blonde et blanche, au sourire immuable, confectionnant d’invraisemblables pâtisseries nationales qui rappelleront à John la glorieuse Angleterre; l’Européenne orientale : Galicienne, Polonaise, etc., dont le corps massif révèle la déformation produite par le travail excessif et que l’on a pu voir attelées en nombre à la charrue, ouvrir un sillon, passives et soumises sous le fouet du maître…
Dans ce livre, il y aurait de la tendresse des larmes, des sourires : l’éternel féminin…
Si l’on écrit un jour, je voudrais que l’auteur, pérégrinant dans l’immense pays rencontre sur sa route, un soir triste de septembre, pleurant une à une ses feuilles jaunies, gelées, le shack de troncs d’arbres, à l’unique carreau brisé, que je trouvai un soir sur ma route au retour d’une excursion à l’ouest du lac Sainte-Anne… Tout ce que la solitude peut imprégner de détresse aux choses créées pour réfléchir, dénoncer la joie de vivre, flottait, angoissante, à la vitre verdie, et le tuyau rouillé qui sortait, tordu, du toit recouvert de terre, laissant échapper un maigre filet de fumée grise que la brume absorbait… Mais, je voudrais que repassant deux ans plus tard, notre auteur retrouvât — ainsi que je l’ai retrouvé – le petit « log house » blanchi à la chaux, propret et coquet, avec son petit jardin aux allées étroites, des allées d’amoureux. – Je voudrais que le beau panache de fumée se balançât avec les effluves allemandes d’une choucroute bien conditionnée et qu’à la vitre brillante, la guipure s’écartât devant le visage épanoui, laid et bon de la femme que j’ai bénie, un jour, et qui ne saura jamais pourquoi je me suis inclinée profondément en répondant à son salut…