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La neige tombe lente et blanche du ciel gris.
Les maisons, hier encore, pimpantes et jeunes dans le soleil clair et printanier sont laides et vieillies avec leurs façades bariolées qui détonnent entre le blanc candide des toits et le tapis douillettement fourré de la rue; pour quelques heures encore d’une beauté immaculée, et d’où monte une clarté pure et froide qui blesse les yeux. Détruisant aussi l’harmonie lumineuse des blancs, des arbres, de pauvres arbres citadins, de mauvaise venue, rachitiques et rabougris, groupent leurs torses grêles et noirs, et défendent avec opiniâtreté, contre la blancheur envahissante de la neige, l’étroit cercle de feuilles pourries qui enserrent leur pied. Dans l’humidité de l’atmosphère, les cheminées fument de gros cigares de bourgeois bien rentés; pas très loin, un petit « shack », noir comme un ramoneur savoyard « grille » une cigarette en gamin qui s’essouffle à faire de la fumée bleue et légère.
C’est l’heure du thé. À pas précipités, dont la longueur est strictement mesurée par l’ampleur restreinte de la jupe soyeuse de satin ou de velours, des jeunes femmes passent, mentons et mains enfouis dans le nid tiède des fourrures ouatées. Toutes, elles inclinent la tête du même côté, dans un joli mouvement de résistance coquette contre les flocons qui poudrent à frimas et détruisent les frisons. Elles vont, rapides et gauches avec leur démarche entravée, dans le halo de respiration qui flotte un instant alentour de leur voilette comme si elles imitaient le petit « shack » à frimousse noircie! Par ce jour enneigé où il fait si bon demeurer perdue au creux du bon fauteuil, vont-elles vers le plaisir ou à la corvée?
***
La neige tombe lente et blanche du ciel gris. Et pendant que, sur la piste minée du trottoir, se déroulait la théorie des jeunes femmes entravées de satin et de velours se hâtant vers la tasse de thé, les petits fours et les papotements, j’ai songé à vous, mon amie, ô mon amie inconnue, perdue dans la Prairie ou le bois, pour qui j’écris chaque semaine et depuis des années… J’ai songé à vous, et moi qui vous connais, moi qui ai vécu si près de votre vie, j’ai, sans effort, ressuscité votre vision. Vous m’êtes apparue bien telle que vous êtes : la seule vraie femme de l’ouest, celle qui ne compte plus les sacrifices et qui aura vraiment fait le pays de la substance de sa chair et de ses rêves enfouis… Ô mon amie inconnue, dont la beauté se fane sous les soleils brûlants et les gels qui mordent et fendillent l’épiderme, pendant que défilaient les jeunes femmes au teint clair, j’ai pieusement évoqué votre silhouette épaissie par le paletot démodé, je vous ai suivie vers les étables trouant la neige de vos pas ignorant de la mode – et vous alliez tête baissée contre le vent glacial sans prendre garde au chien qui mordillait le bout de vos mitaines pour vous inviter au jeu…
Pendant que la neige tombe lente et blanche du ciel gris, je songe que sans vous la Prairie serait sans sourire et le bois sans rayon de soleil, ô mon amie inconnue, sans qui l’Ouest ne serait qu’un immense désert blanc…