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Le chroniqueur de ces jours, où l’âme de la race semble jaillir par les lèvres des héros, les ramasse avec une vigilance pieuse ces miettes précieuses qui enrichiront la réserve merveilleuse à laquelle s’alimenteront les générations à venir.
Je ne crois pas qu’il y en ait de trop infimes qu’on doive dédaigner de relever : depuis le geste à demi esquissé du petit soldat anonyme qui, blessé mortellement, rassemble d’instinct, ses dernières forces pour répondre à l’appel de son chef, jusqu’au cri digne de l’antique, dont nos moelles ont frémi : « Debout les morts! »
Oui, toutes ces parcelles prodigieuses d’une nourriture spirituelle vivifiante doivent être recueillies : elles auront fait sainte et belle la guerre atroce en la marquant au sceau du génie de la race.
Car ce n’est point seulement ce qu’on était convenu d’appeler l’élite – élite intellectuelle, sociale ou mondaine – qui s’élève et plane aux hauteurs où palpite l’âme infinie et profonde… Celui qui fit jaillir l’apostrophe homérique était un ouvrier, l’un quelconque des centaines de milliers dont le nom ne dit rien à la foule. « Ce cri sublime, écrit Yvonne Sarcey, arraché dans un moment tragique au seuil de la mort, ce cri fut poussé par… un inconnu…, un homme… C’est tout ce que révèle l’information. Mais cet homme était un soldat français, et cela explique tout… Cela explique la mort affreuse, acceptée sans une plainte, le dévouement devenu banal d’aller chercher sous la mitraille un camarade blessé, et jusqu’au “merci” si joliment français que l’on adresse à l’infirmière épongeant les sueurs d’une agonie atroce. Cela explique tout, et fait se joindre les mains… »
Oui, il faut aller chercher aux sources mêmes de la race l’explication de l’inexplicable. Il faut saisir « le sens divin du grand mystère de la chaîne éternelle, qui fait que tout ressuscite, que tout renaît et que chaque individu tient en lui une parcelle de l’âme immortelle des héros… » Et, lorsque « l’esprit de la patrie, la tendresse éparse des générations, l’ardeur chevaleresque des aïeux et ce qui meut les âmes vers l’idéal et l’Honneur est venu se réfugier en un inconnu, on comprend les délicatesses exquises, les raffinements de sentiments que l’extraction, l’éducation apparente ne laissaient pas supposer. Et il devient aisé, alors de pénétrer chacun des gestes, chacune des paroles de ces continuateurs.
J’ai sous les yeux la lettre d’un débardeur adressée au médecin major qui soigna l’horrible blessure reçue aux jours terribles d’août. Je ne crois pas qu’on puisse témoigner une telle somme de reconnaissance de façon plus attendrie. Lisez :
“Comme je vous remercie sincèrement et vous suis profondément reconnaissant de vous être occupé de moi!
‘Quel bien pourrais-je vous faire, quel acte me faudrait-il commettre pour vous prouver mon entière et sincère gratitude qui ne périra qu’avec moi?
Mais malheureusement pour moi, ce n’est qu’un leurre, car je ne suis qu’un pauvre besogneux, et malgré toutes les protestations de reconnaissance que je pourrais vous faire, elles resteront toutes platoniques, à moins que… la vie est si bizarre.
Mais je vais arrêter mon verbiage en vous priant, Monsieur, d’avoir encore une bonté pour moi, celle de me venir voir avant votre départ.’
Cet homme est pour toujours infirme; néanmoins, pas une plainte n’échappe à sa plume. Il ne réclame que la faveur de remercier encore, de vive voix, le major qui va partir vers plus de danger. N’est-ce pas admirable et bien français?