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Les jours aux jours s’ajoutent indifférents, et ramènent les anniversaires immuables. Hier, notre âme s’attendrissait devant le miracle de la Crèche divine : aujourd’hui, le Temps nous a conduit à ce tournant des jours où même les plus superficiels s’arrêtent un instant pour jeter un regard sur le chemin parcouru, avec une crainte vague pour l’anonyme de la route blanche qui s’allonge devant ses pas.
Il y a de la mélancolie dans toute chose qui finit, mais cette mélancolie est plus prenante encore lorsqu’il s’agit d’une parcelle de temps qui tombe dans l’infini avec trop de substances de nos êtres et de nos rêves; quand emportée au cœur de la tourmente, elle sombre dans les flots pourpres d’un sang généreux, notre mélancolie égoïste et païenne s’anoblit et devient une compassion profonde infiniment proche de tant de douleurs.
Aux tournants des autres ans défunts, chacune de nous, dans le secret de son cœur, était fervente de joie ou de tristesse envers l’année qui se mourait, suivant la part de bonheur ou d’épreuve échue : cette année, il semble que toutes nous ayons une part personnelle dans le grand deuil des mères, des épouses, des filles et des fiancées, et nos chères joies passées, nous apparaissent à travers la lumière d’un crêpe tendu. Et que dire de notre angoisse devant un avenir dont l’énigme est plus mystérieuse que tous les avenirs étalés devant notre perspicacité? Que nous apportera-t-il l’essaim bariolé des Heures que renferme une année?
J’aime à me les représenter, les Heures, tumultueuses, contenues à peine dans l’urne des mois, des semaines, des jours. Les unes, vêtues de bleu et d’or ont dans leurs purs toute la Beauté joyeuse du Rêve. D’autres, indifférentes, semblent, sous les manteaux gris s’abandonner lambeau par lambeau à un morne ennui. Et d’autres, enfin, tout de noir vêtues ont sur leurs visages pâlis la gravité de désespoirs sans nombre. Elles sont bruissantes d’or et palpitantes de vie : lourdes, lentes et funèbres : elles sont les heures de la vie quotidienne. Vous souvenez-vous, nous les avons vécues, une à une, les années passées?
Mais, cette année, parmi le bruissement des Heures qui s’apprêtent à vivre, il en est une tout de lin drapée, au visage d’une beauté merveilleuse, rayonnante de charité. En un geste fervent, ses bras serrent tendrement contre sa poitrine les rameaux de lauriers cueillis aux jardins de France, les touffes de gui que les druides gaulois coupèrent avec leur faucille d’or et une branche d’olivier, la sainte branche d’olivier. Et, sur un signe du divin, Maître des Heures, ses mains se desserreront en un geste béni des mères…
L’avènement de cette heure, n’est-ce pas le seul souhait de bonheur que nous puissions offrir au seuil des hécatombes qui se continueront des jours et des jours encore?... Ce matin, j’ai reçu une lettre de « Là-bas », et une phrase, petite, aiguë, douloureusement évocatrice s’est enfoncée dans mon cœur. « Son visage est un masque permanent de douleur… »
Quels vœux joyeux échanger quand nous savons qu’il en est tant dont le visage est un masque permanent de douleur? Si, pourtant, il faut terminer ces lignes par une formule consacrée, qu’on me permette de choisir le vieux cri gaulois : « Au gui l’an neuf! ».