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« Le tocsin sonne… » nous disent les lettres que nous commençons de recevoir de France.
Sur la Prairie, le tocsin n’a pas sonné et cependant ce fut bien la terreur angoissée que fassent naître les coups de cloche, précipités, lugubres, sans l’écho sonore du bronze qui chante; ce fut bien l’interruption dramatique de la vie que réclame, pressant, impérieux, le tocsin.
La vie s’agitait, ardente et affairée autour de la fenaison, des moissons et puis, au tournant d’un jour, le Pays appela à l’aide et ce fut le ravin barrant tout à coup le chemin allègrement suivi, la déchirure en notre humaine trame, pieusement tissée des traditions augustes de la patrie et du foyer : sans un regard en arrière, ce fut le départ.
Et nous avons vu ce départ, nous, qui admirons le stoïcisme d’un jeune spartiate se laissant déchirer la poitrine par un renard, nous avons vu des hommes, des pères de famille partant avec au cœur l’inquiétude terrible d’être aimés laissés dans le besoin. « Je laisse vingt-cinq piasses aux miens; ils sont quatre dit, l’un d’eux ». Et son sourire ressemblait à la contraction des lèvres avant le sanglot.
Pendant ces jours de patriotique enthousiasme, on a exalté ceux qui partent. Voulez-vous que nous songions aujourd’hui à ceux qui restent : aux femmes, aux petits, à ceux pour qui demain sera la détresse sans nom, accrue de toutes les inquiétudes? Ne croyez-vous pas qu’il est d’un devoir d’humanité élémentaire de préserver d’un voile attendri les illusions de celles qui ont dit : « Va, fais ton devoir… les petits et moi nous ne mourrons pas de faim… » J’en appelle à toutes les mères, à toutes les femmes; pouvons-nous laisser protester cet espoir simple et surhumain?
Dans les villes, dans les grands villages, des comités se formeront. L’honneur de cette initiative doit revenir à une Canadienne-française. Dans les petits centres, l’acte de solidarité sera plus volontiers individuel. Là, surtout sera nécessaire l’assistance. Je ne songe pas sans frémir à la vie du homestead sans l’apport des services d’un homme… Et l’hiver vient, l’hiver qui est bien la saison tueuse, dans l’Ouest. Alors dans l’humble maison sans chef, se dressera l’effroi des jours mauvais, l’oppression des journées emmurées : au-dehors, la léthargie des champs sous la sépulture des neiges tenaces; au loin, les sinistres hurlements déchirant le silence…
O, songeons à ceux qui, suppliciés de laisser là-bas un lambeau de leur cœur, lutteront ici, dans leur solitude glacée, contre le cercle de fer des bises; à ceux qui périront en pleine tourmente, d’un martyr ignoré et qu’un geste de notre main, un élan de notre cœur auraient pu sauver…
MAGALI.
Les colonnes de notre Coin sont ouvertes à toutes les suggestions, tous les appels, toutes les souscriptions. Je serai particulièrement reconnaissance à celles de nos amies qui me signaleront des cas de misère, à la campagne.