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Noël! Une âme enfantine s’éveille en nous quand sur des lèvres ingénues tinte ce vocable clair et blanc, pieux et frais où se mêle à la magie de l’Histoire merveilleuse l’odeur surannée d’un précieux encens.
Quelles réminiscences n’éveillera-t-il pas, cette année, le mot souple et léger, quand il courra le long de la tranchée glaciale, poste avancé vers la mort et la victoire? Ô les souvenirs de tous les Noëls remontant à la mémoire, en foule, pendant la veillée tragique de ce Noël rouge! Noëls bretons sous un ciel couleur perle, troupe grave et recueillie qui s’achemine par les sentiers tortueux, bordés de larges haies, dans le claquement joyeux des sabots grands et petits; Noëls méridionaux sous la splendeur d’un ciel de minuit, profond et criblé d’étoiles, et que les traditions ancestrales enjolivent de poésie naïve; Noëls parisiens mi-religieux et mi-païens. Tous les noëls où l’âme s’est grisée de poésie et de musique, de rythmes et d’harmonies, de précise et d’imprécise reconnaissance pour l’Enfant-Dieu donnant aux hommes la première leçon de Charité, tous les noëls défileront, procession lente et bénie à travers les horreurs de l’heure actuelle, parce que toutes les traditions de notre race tressaillent au souvenir de ces noëls blancs de givre qui, chaque année et pour quelques brèves minutes, ont fleuri d’une pâle fleur, la rose de Noël, la mystérieuse trame de nos nuits.
Longtemps, sous les paupières mi-closes, la vision s’attardera dans la nuit recueillie et obscure, troublée par la voix assourdie des sentinelles…
Noël, c’est le réveil très doux sous la caresse des lèvres et des cils baissés de la maman… les deux bras qui emportent, frileux et étonnés, douillettement serrés contre la poitrine tiède vers l’âtre où le feu tantôt brille et tantôt charbonne; c’est le sourire ravi devant les petits souliers comblés, débordants de jouets et de bonbons; ce sont les cris, les rires, les gambades folles des pieds nus que le velours du tapis assourdit et absorbe… Tout-petits, c’est la messe mystérieuse dans ‘la chapelle blanche’ servie par les anges; plus grands c’est l’orgueil de participer à la veillée impressionnante où s’exerce suivant les rites de chaque province, les apprêts traditionnels. Et c’est le départ pour l’église, la marche le long des rues encore animées ou dans le recueillement des champs tristes, alourdis de neige; l’entrée dans l’église étincelante de cierges, parfumée de cire fondue et de rameaux de sapins résineux; le geste instinctif d’écarter les gens pour se diriger là-bas, vers le Jésus rose et blanc qui sourit au fond de sa crèche de papier brun parsemé de farine… C’est la prière qui monte aux lèvres, facile, fervente dans cette atmosphère d’amour irradiée par l’Enfance…
Et les Noëls ont succédé aux Noëls… Où est la ferveur d’antan, les mains jointes et l’âme oppressée d’infinie reconnaissance? Et cependant cette nuit miraculeuse toujours a fait lever de profonds et obscurs désirs d’association, de fraternité d’âme et pour quelques minutes leur prêtait de merveilleuses et éphémères réalisations.
Et puis… et puis au tournant d’un jour, ce fut le choc incompréhensible d’hommes contre hommes, la tourmente des appétits balayant la loi d’amour; ce fut dix-neuf cent quatorze ans après la nuit de Bethléem, le Noël fratricide qu’ils vivent, transis et glorieux, pour garder aux petits enfants de chez eux la tradition des Noëls provinciaux que le barbare déchirerait d’un coup de sabre.