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Le jour est fait de lumière argentée, flottant, impalpable entre les troncs gris, pressés, des grands trembles souples dont les panaches légers forment, très haut, une voûte mouvante.
Dans la coulée sinueuse de la route, les rayons du soleil matinal de septembre, tombent à flot, vivifiants et froids, et baignent d’espoir les broussailles roussies : ce qui fut, hier, le tapis somptueux de la tremblaie, rosiers sauvages aux fleurs fragiles, « bois d’orignal » étoilé de blanc, framboisiers sombres, feuillages sans nom, vert pâle ou bruns chauds, finement découpés ou d’un dessin commun, fleurettes blanches ou bleues, infiniment modestes et que Dieu prête à la terre pour réjouir et inspirer les chants des petits oiseaux de ses bois.
Prêtons-nous aux choses notre sensibilité maladive, affolée par la mort proche? – alors qu’elle est, cependant, la solution heureuse du court espace de temps qu’il nous est assigné de vivre.
Il semble que cette végétation sans gloire et sans utilité se cramponne à la vie de tous les dards menus de ses tiges brunies, de toutes ses feuilles suppliantes levées vers le ciel. Et pour vaincre la mort, elle use de nos instinctifs moyens de défense. La vaillance qu’elle n’a plus, tuée par la gelée nocturne, elle feint de la posséder encore. Ses rameaux, dans l’effort suprême, se dressent, offrent aux rayons froids les fruits rouges de son été laborieux; elle ondule, retrouve par instant sa souplesse qui se riait des orages de juillet. Ardemment, elle réclame du soleil qui l’épanouissait cet été, le miracle d’amour qui la conserverait vivante jusqu’au mai prochain…
Et, c’est déchirant à voir cette pauvre chose mortelle qui ne veut point mourir, et dont les fruits mûrs, goutte à goutte, font des tâches sanglantes sur les herbes sèches.
… Dans ce désert de troncs, parmi ces broussailles qui meurent, un homme, c’est-à-dire un être créé pour la société de ces semblables, un homme, dis-je est venu fixer sa destinée. Plus fortement angoissante que l’agonie de choses animées la vue de ce misérable « log-house » empoigne l’âme de pitié et d’admiration.
Bien avant d’arriver, on ne rencontre pas une maison sur la voie raboteuse qui veut être une route; longtemps après avoir quitté la clairière étroite, l’œil, encore empli de la vision frissonnante, ne peut se reposer sur un indice de civilisation.
Il est là, seul, loin des gens de sa race, isolé la majeure partie de l’année par les chemins impraticables. Comme ses journées, ses veillées sont solitaires. Si son front bas se courbe, il lui faut puiser dans sa force morale propre le courage de se redresser; nulle affection n’adoucit sa rude tâche de défricheur. S’il pleure, la grande tremblaie bercera le bruit de ses sanglots avec les frémissements épars des vies qu’elle abrite; point d’autres yeux ne s’humecteront de sa peine. Cet homme fut enfant, et jamais une voix douce ne dit à son oreille les petits noms, étranges parfois, que les mamans inventent dans leur tendresse et qui font ployer nos cœurs d’émotion quand nous les entendons soudain.
Nul mieux que lui ne peut réaliser le néant qu’est la solitude,
Est-il jeune? Est-il vieux? Quelle longue suite de souffrances ou quel désespoir juvénile l’a conduit à cette retraite lointaine? Est-ce un besoin de force à dépenser qui le fait s’attaquer à la forêt vierge? Est-ce un misanthrope ou un sage?
N’importe! Il vit courageusement cette existence qu’il s’est imposée ou que la destinée lui a départie. Cependant que les broussailles meurent sûrement du dernier baiser de soleil sous leur feuillage à demi-gelé, une voix suave, ample, une de ces voix harmonieuses de l’Allemagne du Nord s’élève sous le dôme mouvant, rythmée par les coups sonores de la hache contre les troncs argentés.
… Ce « log house », ce lied, quelle leçon d’énergie!
Lac de l’Île, Septembre 1908.