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Novembre! Le mois qui débute aux sons des glas, que l’Église dans une consolante pensée a consacré au culte pieux de nos chers disparus. Novembre qui fait s’agiter dans un remous douloureux tous ces visages aimés que le temps déjà commençait à estomper. Novembre est le mois le plus caractéristique de l’année.
Mai ressemble souvent à Avril; l’Avril rose que chantent les poètes. Avril et Mai ont les mêmes sourires, les mêmes caprices, la même humeur changeante. Avril entrouvre les corselets vert pâle de ses doigts lents. Et Mai la sœur jumelle, reprend la besogne fleurie sans qu’un instant les petites feuilles nouvelles-nées se soient doutées du départ de l’Avril gente; seulement, Mai, plus méridionale, en fille du soleil déjà chaud, augmente doucement son labeur et prépare la tâche de Juin.
Progressivement, nous arrivons au seuil de Novembre, mais alors combien subite est la transition. Octobre tout glorieux des moissons dorées que les premiers jours ont engrangés. Octobre tout subitement dans le dernier rayon du soleil et Novembre, le pâle Novembre, se lève sous un ciel gris, enveloppé du suaire blanc des premières neiges.
La Toussaint, la fête des Morts. Pour qui ces deux mots ne sont-ils synonymes et n’évoquent-ils les souvenirs de ceux qui ne sont plus, que nous avons aimés, que nous avons pressés dans nos bras.
O qu’elle est fortifiante cette assurance que nous donne l’Église qu’un jour de nouveau les fils de l’amour seront reliés, que pour toujours nous serons réunis, réunis à ceux dont le vide en ce mois se fait plus incommensurable autour de nous. Quelle amère douceur de briser les misérables révoltes de l’esprit indigent, d’enivrer l’âme des paroles d’espérance : la semence se met en terre, la récolte se fait aux Cieux.
Oui, nous les reverrons, ceux dont la pensée chérie, éveillée par l’Église, va hanter plus particulièrement notre âme pendant le mois triste.
Pendant ce mois, donnons-leur notre souvenir, à ceux, à qui de leur vivant nous aurions voulu accorder toutes nos minutes; donnons-leur un souvenir, mais un souvenir chrétien, celui qui soulagera les peines que peut-être, ils subissent.
Je n’ai jamais songé sans une terreur invincible que le bonheur de nos morts dépende ainsi de nous! Et, nous les aimons, nous les aimons encore. Que l’amour humain est donc frêle, qu’il est donc égoïste, puisque, dès qu’il ne reçoit plus le tribut de retour sous une forme sensible, il sait si mal aimer.
Que pour nous donc le mois triste soit un mois béni. Laissons-lui évoquer, à l’âme païenne l’ombre de mélancolie inhérente à ces rudes syllabes, le parfum amer des chrysanthèmes et la désespérante torture d’un au revoir impossible et nous, souvenons-nous que nous sommes chrétiens; agissons comme tels.
Au ciel se fait la moisson!