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Elle se nommait Jeanne, mon Dieu! Elle pourrait tout aussi bien avoir nom Berthe, Andrée ou Juliette. Elles sont une multitude qui s’éveille ainsi, chaque matin, avec l’idée un peu brumeuse qu’il est impossible que le Créateur les ait placées sur terre pour être seulement de jolies machines à petits péchés, à toutes petites vertus, qu’on pare avec plus ou moins de goût; articulées supérieurement, riant, croquant, habillant, trottinant et, voilà que la vision devenant plus nette à mesure que l’oreille est moins tiède, que les rais d’or du soleil percent les rideaux fermés, on rêve de quelque chose de très grand, de très beau, on s’emballe avec toute la fougue de la jeunesse pour une œuvre quelconque, pourvu qu’elle soit très difficile à accomplir et qu’on puisse dépenser tous ces besoins d’agir nouvellement nés : c’est l’heure de folies qu’on commence, que connaîtront toutes les « féminines » généreuses.
Jeanne s’était éveillée, un matin dans ces particulières dispositions. Quand elle se fut dit qu’elle serait « quelqu’un » : qu’elle se dévouerait – le grand mot – à d’autres êtres, elle resta un moment songeuse devant son miroir, effrayée elle-même des abîmes qu’elle éprouvait.
— Que pourrai-je faire? Il lui sembla qu’elle avait une telle force physique qu’elle pourrait ébranler un roc gigantesque s’il le fallait pour délivrer quelque humain. Cela la fit sourire.
Elle serra plus que de coutume la masse de ses cheveux, mit le petit nœud éclatant, qui faisait valoir d’ordinaire la moitié des ondes — ces sortes de crises commencent souvent par une petite victoire sur la coquetterie – eut un sourire à son minois pas trop enlaidi par cette austérité et frissonna en se demandant si elle avait la vocation religieuse. Le dévouement suprême, l’immolation complète, l’amour jamais trahi. Sa combativité naturelle eut un ressaut, elle admira. Oh! bien profondément, celles dont l’abnégation planait si haut, mais tout perdre jusqu’au nom, obéir toujours, détruire jour à jour sa personnalité. Jeanne dut avouer que ses forces morales n’étaient pas suffisantes pour soulever cette « roche ».
Elle rêva… que ne rêva-t-elle pas? Les plus folles chimères qui peuvent voleter autour des frisons de vingt ans la caressèrent de leurs ailes. Puis, elle dégringola de « roche en roche, » jusqu’aux cailloux, aux pauvres petits cailloux, si humbles que personne ne songe à admirer ceux qui les ramassent, aux petits cailloux qui empierrent si durement le sentier de la vie.
… Et, depuis ce jour, parce qu’elle a l’âme droite, Jeanne ne cherche plus à ébranler les « roches » dont les cimes se perdent dans les volées de chimères – des oiseaux à tête folle; elle collectionne les petits cailloux – les tout petits cailloux – les tout petits devoirs – patiemment un à un. Nul ne la voit se baisser, tous jouissent de son sourire; elle n’a pas d’auréole de martyre et cependant bien des petits cailloux pointus ont labouré son cœur; la renommée ne dira point son nom et Jeanne ne songe même pas qu’elle puisse être glorifiée sur son socle de petits cailloux.